Il est né aux trouées d'un bois ; à l'ombrée du Grand Chêne. Que la vie y fut simple, boire la paume des pierres après l'orage du soir; recueillir la rosée pleurée d'une rose,  nettoyer de son fil limpide la poussière des choses. Chasser les lucioles, percer un grand boc de la ville, allumer une lampe et quelques rêves futiles. S'oublier au temps - et aux toutes vagues qui passent-, s'oublier au vent, car il est beau d'être mirage. Enfant sauvage, de nulle part - mais d'ailleurs -, enfant du rivage, coquillages en cheveux, pas de cerise à l'oreille, pas de rouge à la lèvre. Ses joues trop bleues, bleuis ses souvenirs d'un père. Maman était Manouche, pêcheuse des courants du Sud; d'une terre d'un aïlleul, elle avait fuit l'amour. Arnica, le nom d'une plante qui appose les blessures. Arnica,, concoctait les poissons que la mer lui offrait avec le gravier fin. Et il y avait eu du sable, entre ses fesses de bambin, dans son oreille, l'abnégation de l'écume sous le dessous des cloches. Accostés aux villages, bateaux en proue de proies, ils voguaient sommeillants les volants souffles du soi. Enfance, maritime, petit goellant gris, Camille fut nommer pour une fille qui ne nacquit. On efface les larmes, alors. On efface les larmes.

Arnica s'étiolait, sous les marées vaguées, les ourlets de la Manche lui taillent les promettes et comme un creux qui hante ; la joie se fut volée. Plus d'affect du sel; vaporeux sur l'air vif, Plus l'affect des sauterelles, et des rires de la nature. Elle fut sorcière, jadis, antan, elle fut l'orchestre du Monde sorcier, des étincelles au coin des paumes, des farces colorées. Elle fut déçue, aussi, des barbelés Nazis qu'aucun natif dit " pur "ne coupa par Magie. Pour Joseph, Marc, Ori. Une Maman. Un paire. Les soldats en fusil à qui, à la racine une fleur fut écrêtée. Un jour le bateau était là pour les porter par delà l'abîme, l'abysse d'une bien vieille France. Ils vécurent du même, caravane bariolée, lampion, gîte des fées. Et les mêmes Montagnes. Et les mêmes rivières. Avec les premières filles du printemps, jolies robes en mousseline, Camille connu l'affection enfantine. Dix ans. Le discours, simple. " Il ira à l'école" Dit-elle un jour. Certainement, le sifflet-elle aux morts; personne n'était là pour ceuillir la parole. Poudlard arriva, trop vite et trop fort. On arracha Arnica, le vent sur l'eau, l'eau sur la peau. Brillant, il forgea en lui l'âme ferraille d'un Grand Nom. Métamorphose, métamorphage, Médicomage ou Ministère. Tous les métiers qu'ils lui taillirent, ses professeurs. Camille n'en buvait pas, n'en goûtait pas, n'en voulait pas ; il n'aspirait qu'au vent sur l'eau, qu'à l'eau sur la peau. Diplômes en poches, poches en vide, il fuit sur le chemin des conquêtes d'un soir. Germant dans l'allégresse des pissenlits du bas-côté, le corbeau gris des Mers sema ses Lauriers. Soudain il y eut une blonde - comme un p'tit coquelicot mon âme, comme un p'tit coquelicot- dans la lumière de l'été, au beau milieu d'un chant de blé. On efface les larmes, alors. On efface les larmes.


Epousée du soleil, chantante des cris du ciel, oiseau brisé des puits d'amour.
Un enfant. Ignoré, Ignorons.Cette Lune d'un crépuscule, ravagé de larmes de hontes, il prit les routes, il prit l'aroute. Camille n'en buvait pas, n'en goûtait pas, n'en voulait pas; il n'aspirait qu'au vent sur l'eau, qu'à l'eau sur la peau.
Vingt-huit années ; il y eut les ans de solitude. Et une révolution, révélation des peurs, des poignards sur son cœur. Malheur lui fut. Au coin d'une rue, il déc-ouvra. L'ange tombé, du haut des orbes du cosmos gris, même un peu morne, sous la lumière de l'aimer, il reconnut, un chant damné. Un Homme. Les draps, goulument, burent la liaison de leurs rages partagées. Charles. Charles. Golden Eye. Souffle Anglais d'une bourgeoisie interdite. C'est effleurer, doucement, le souvenir des pleurs d'un mœurs. L'auberge gronda un désastre lorsqu'il prit l'échapée sous l'aube, reflet dévorant des erreurs du passé. Les miroirs sous la peau, les miroirs sous la peau dès ce jour et à jamais, tintèrent un peu trop faux. Il l'entendit dans un bar, bitume d'un village sans nom, d'une femme sans visage. Poste vaquant, avenir latent, le siège délaissé. Professeur. Il amassa ses gouttes, ses plis de vie mourante, il enterra les routes, courues contre courant. Rasant les poils de bête, sauvage, loup affamé. Il coucha l'animal au coin de ses méfaits. Le Fauve ronronna, au plaisir de sa peur, grattant l'arc du malheur, d'une griffe de rancœur. Poudlard, retour au sein fureur, délaissé pour l'Aventure, retourné par trahison, cabossé d'existence, de rires brisés. La qualification acquise, cette Grand Porte sublima l'idée ouverte d'un commencement meilleur.


L'Hibou vint à la Nuit. Plumes brossées de poussière d'astre. Son bec mouillait la lettre ; coïncidence de la poussière  des choses.


Alors il sut.